Azon a nyáron végig motoroztunk. Fejére húzta a piros bukót, beült mögém, hasamra szorította a kezét, és a húgyszagú fővárost magunk mögött hagyva elindultunk nyugatnak. Minden ragyogó volt, és mézszínű, alattunk brömmögött az első fizetésemből vett 1985-ös Simson, lusta…